Je suis, nous sommes Charlie !

la vie est un jeu ou "sortir de sa coquille" (septembre -octobre 2014)

                        

  

 

                        

 

des lignes noires et blanches

Le jour la nuit des lignes blanches et noires la route qui s’enfonce dans le lac

L’oiseau si sombre ne peut s’envoler ; il a peur de la mer aux immenses vagues

La couleur noire est si lourde, elle pèse sur les plumes, empèse l’espace,

Les vagues viennent si vite, comme expulsées hors  de l’écluse

Portes ouvertes le barrage a cédé

Comment lutter encore ? Tout est emporté et elle, elle flotte,

Bout de bois qui voudrait hurler, le cri de Munch, et pourtant, qui entend ?

Personne n’entend ; Dieu se tait, il se cache, les animaux se taisent,

Dieu est comme l’oiseau aux ailes de nuit

On le confond avec la terre obscure

On pourrait marcher sur lui on ne le voit pas

Tout est noir opaque et tu t’enfonces

Zone intermédiaire ; tant de cris et de larmes,

Narcisse s’enfonçant dans son propre éclat

Léopoldine flotte sur l’eau, rêve au fond de l’eau,

En un linceul humide qui la berçait peut-être ?

Tout ce qui nous entoure pourrait n’être qu’un décor

Des corps de douleurs et de tendresse

L’oiseau aux ailes de nuit s’égare, je m’égare

Où est la gare ? Les trains sont rouillés, abandonnés,

La voie du chemin de fer : No Mans ‘Land.

Le monde est sans ordre, tout s’oppose à la représentation

Les images mettent de la distance entre toi et le monde

Elles cloisonnent aussi, parfois éveillent ou libèrent

Elles portent en elles notre limite, celle qui témoigne

Dieu est fragile Si tu aimes son éternité,

Tu déclenches la chute de Troie

Cassandre est seule infiniment comme Anne sur la plus haute tour

Narcisse se perd en son propre néant

Peut-on vraiment n’être rien ? S’anéantir dans le rien

Et passer de l’autre côté du mur

Tu tournes et marches le long du mur

« Où est la porte ? » se demande Alice et elle tourne et tombe

La voix qui parle imite irrite n’explique rien

L’enfant ne peut même pas pleurer Sidération

Des lettres aux enveloppes ouvertes sont éparpillées,

Tiroir ouvert, lettres profanées,

Des mots d’hier, encore inépuisés,

Désirs perdus en un puits de songes creux,

Tu marches et tu t’épuises, comment sortir du labyrinthe ?

Tu dors et tu rêves, tu attends et tu ne sais vraiment pas

Ce que tu attends ! Mais attends-tu quelque chose ou quelqu’un ?

Le soir s’essouffle dans le jardin au vent glacial,

Les enfants de septembre se sont perdus sur la lande

Aux pierres brisées, le mausolée a été englouti et toi tu n’as rien trouvé.

Dans les églises vides, paix sur la terre ! Les hommes se dévorent,

Cannibales féroces, les avions explosent, les navires sont en perdition,

Et lui, il marche, seul, solitaire, sur le jeu d’échecs,

Noir et blanc, mat, échec et mat !

Jeu de cartes, le cœur et le pique s’affrontent, moi je jette le joker !

Des pierres gravées, le disque de Phaistos et des signes magiques,

Tout est magique dans la poussière du rire des anges,

Une étincelle du paradis qui embrase le ciel.

Dans la rue des obscures boutiques, monsieur Modiano se promène,

Et moi j’aime à le lire, dans le bus, dans le métro,

Là où jamais il ne viendra regarder les errants qui passent.

Sous la terre, je ne respire plus, je m’enfonce en un brouillard irréel,

Les gens deviennent des formes vides, qui bougent lentement,

Dans la brume, leurs visages sont autant de stigmates,

Et le métro fonce à toute allure, il fait bien trop noir,

Je glisse sur l’échelle rouillée, je m’agrippe aux barreaux glacés,

Tout en bas, des pommes de terre et des carottes,

Ça sent la terre humide, le tombeau, il fait bien trop noir

Dans la chambre, il y a trop de sang sur le drap.

Sans le rire des enfants, la journée ne fait que s’étirer,

Du matin au soir, dit mon amie au cœur lourd, et sans lumière,

Moi qui suis-je après tout pour écouter et comprendre ce qu’elle me dit ?

La poupée est si grande dans le coin de la pièce, elle m’effraie parfois,

Tellement statique, rigide, inhumaine.

Mais les poupées ne sont pas humaines de toute façon,

Elles ne sont que des effigies, de pâles répliques, des statues

De cire, de plastique ou de bois. De futures reliques.

Une grotte ou l’eau d’une pluie diluvienne s’évapore,

Dans le creux des feuillages, embaume le lilas.

Si la mort n’est pas étouffante, elle est voyage

Sur la rivière des parfums, sieste dans un sampan de bois,

Les cacahuètes brûlantes sur le sol, il pleut,

Il ne cesse de pleuvoir, mon cœur est heureux,

Personne n’est triste. Le jour, la nuit, des lignes blanches,

Des lignes noires et le silence.

Attention au minotaure !

Meilleurs Voeux pour 2015

Alice au pays des merveilles



Alice se réveille alors que les cartes virevoltent autour d'elle ; les souvenirs de 2014 sont comme ces cartes de jeu ; "2014, qu'on lui coupe la tête" dit la Reine !

 L'année se termine maintenant mais le jeu en valait la chandelle !

 La carte 2015 amorce sa descente pour s'ouvrir en une apothéose de Bleus, tous les bleus du monde que je vous envoie en cette nuit qui s'approche lentement...

 Bonne Année et que le pays des merveilles vous accueille et vous accompagne !

Pour une belle et douce année emplie de bonheurs, de paix,  de projets et de réussites.

C'est bientôt Noël ! Joyeux Noël !

 

Les anges frissonnent

Les anges frissonnent dans la haute forêt

Il faudrait croiser le long du chemin les clochards porteurs de trésors

Ce sont eux qui marchent dans les rues des cités,

Sur la surface bouleversante de la terre

En un labyrinthe ou une marelle,

jeu de pas, ou jeu de dés, jeu des hommes,

Lancer les pierres sacrées dans le cercle magique

Dans le ciel, les oies se sont envolées

Aux fenêtres des maisons, des sapins illuminés

Que veut dire Noël aujourd’hui ?

Dans la tempête, lutte le navire, un homme attaché à sa proue,

Mr Turner comme un autre Ulysse,

Lové dans la clarté et l’intensité de la lumière,

Aux vagues d’un ciel qui tremble, une voix qui chante Vivaldi,

Arias qui s’élèvent parce qu’ils dénudent les tombeaux

La mort est morte, disait une femme dans le vieux cimetière,

L’église est fermée, les vieilles pierres se meurent de trop de silence

Où est ton feu ô vie afin qu’il  brûle et détruise le mal rongeur,

Ce rat stérile qui se cache dans l’ombre, les poules sont effrayées

Dans le poulailler à la vielle échelle rouillée.

Dans la flaque gelée, l’enfant voit son reflet,

Le chat joue avec les flocons de neige, qui parle là-bas, entre les tombes ?

C’est une fillette aux cheveux tressés,

elle porte dans un panier des bouteilles emplies de larmes, va les vider dans le lac

Une vieille femme attend devant le lac glacé, elle cherche son frère disparu

Le grenier de la maison est en feu, les pages des livres se tordent,

Les flammes s’élancent traversent le jardin au saule pleureur

« Si tu veux pleurer prends mes yeux » écrivait Shakespeare

Je ne sais que le silence aux gouttes de brume

Dans l’aube qui déchire la nuit

Je ne sais que le prisme coloré qui me fait renoncer au sommeil

Pour m’en aller cueillir les fleurs des ombres perdues

Et marcher dans le froid matinal,

Dans le jardin pâle de l’hiver.

Ce serait le plus beau sang de l’homme recueilli dans la coupe d’or

Cette jolie fleur au cœur tranquille, la femme se penche lentement,

Les oiseaux se sont posés sur la haute branche noire,

Les feuilles lassées de l’automne pourrissent autour du bassin

Les poissons ne bougent presque plus,

dans l’eau se reflètent les branches nues de l’érable,

sonder son coeur c’est  entendre le cri de l’âme blessée

découvrir la joie des rêves ensoleillés

et pour un jour farouche, gonfler la voile blanche,

le bateau quitte le port, il faut parfois toucher de sa main tremblante

l’immense linceul de la douleur

pour enfin s’en libérer à jamais,

déposer les linges de l’origine dans le creux sec d’une solitude

oublier les personnages qui montaient

des étranges sentes dans le brouillard,

dans la patience du matin se ploient les tiges des fleurs

il faut prolonger le regard au-delà des frontières,

des paupières, au creux de ce vertige, le vide…

Et mourir des lueurs entrevues, disparues,

Les lettres déchirées, les enveloppes profanées,

L’avidité de la sorcière qui détruit tout,

Elle tend toujours la pomme empoisonnée,

Une pomme sur deux au banquet est empoisonnée,

Qui va commencer le jeu de la sorcière ?

Où se termine t’il ?

L’étoile chemine dans la transparence, le petit enfant ouvre les yeux

La lumière triomphe de toute désolation,

Transfiguration  de la tristesse et c’est une mise au monde,

Une renaissance dans le creux du songe,  une apothéose, les mains ouvertes,

Dans le miroir, ton dieu te cherche, le vent divise l’espace,

La chambre est close,

« Le soleil est dieu » disait Turner,

Apollon sur son char d’or, dort encore, pourtant,

Reviendra t-il parmi nous?

déployer les étincelles prodigieuses des poèmes  et des flambées,

trois étoiles rouges tombent sur la froide statue dans l’église perdue,

nous allons mourir de trop de joies ou de trop de peurs

nous allons vivre ainsi, de jardins de fleurs et de violences éparses,

de ces émotions oubliées ou de nos  gloires éphémères,

sur les autres planètes les étranges étrangers vagabondent,

des fusées vont et viennent, les poupées s’entassent, disloquées,

au fond du puits obscur,

Lala n’est plus, elle s’est allongée dans la terre humide,

A fermé ses longues paupières.

Il faudrait espérer un autre hiver,  ne pas glisser sur une plaque de verglas,

prendre chair dans le reniement, qui serait celui qui parle de consolation ?

Etre trop humain dans ses sueurs et ses tremblements,

Que se taisent les voix inquiètes, la guerre ne viendra pas demain,

Il y a eu trop de guerres,  la semence est tragique à répandre

Là où l’amour est mort,

le passé est enterré aussi en ces lieux où l’indifférence et les hurlements se sont unis,

contre tout silence de lâcheté il faut s’insurger

voir en plein jour les fossiles et les momies

qui stagnent dans le cimetière des suffisances,

la pluie lave le cœur, se mêle aux larmes, toutes ces eaux,

un déluge, une inondation, les digues du barrage détruites,

tout flotte, Ganesh écrasé dans la petite fenêtre d’un temple en ruines,

une mosaïque colorée, vitrail explosé.

Le dernier livre ouvert dans la bibliothèque

livrera le texte de la clôture inachevée.

Le voyageur porteur de cadeaux tressaille dans le jeu nocturne,

Une résonance inattendue le guide, c’est bientôt Noël,

un ange frissonne au carrefour isolé de la forêt, tient une lampe allumée,

« c’est une chute dans les heures »  écrivait Tvétaïeva 

C’est une chute, chut, et que tout entre dans le silence.