C'est l'automne, aux couleurs si chaudes, éclats de soleil dans les branchages nus, quelques feuilles qui volent, s'envolent. Flaques d'eau de pluie, quelques rires de l'été qui jonchent le sol mouillé. Les herbes hautes se fanent, dans le bassin, le reflet du ciel est gris, les nuages s'échappent comme des fumées, sur les vitres de la maison, de la buée, brouillard du matin.
En passant dans le cimetière, j'ai rencontré une toile d'araignée. Par le vitrail brisé j'ai entrevu un paysage funêbre de pierres, de lettres enlacées et de silence.
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