Vézelay, août 2015

De soleil et de mémoire

La porte en bois, le trottoir inondé de pluie,

La fenêtre qui claque au vent

Le front penché vers la syllabe de la joie

S’accroupir devant la fleur ouverte

Aux pétales doux, juste un peu de silence

Une onde de paix comme si rien ne pouvait t’arracher à la vie, l’amour de vivre

L'abbatiale te regarde 
toi dans le jardin tu peux dormir ou rêver

Trois danseuses tourbillonnent sur les nuages échevelés, terriblement lunaires

au couchant du soleil, un apéritif sur le muret devant  la Galia,
un repas succulent dans le jardin, de main de chef, grand chef,

des tonalités de voix russes, anglaises, françaises s’entremêlent aux accents solaires d’une journée bien trop chaude,

des fumées de gauloises roulées montent vers les nues, 

un nuage en forme de minotaure, petit clin d’œil, c’est G. qui l’a vu, 

des zakouskis et du vin de Bourgogne qui coule pour notre bonheur

simplement la joie dans la présence de chacun 

C’était déjà hier, une longue veillée comme un vol d’amour ; les chants d’A. et d’I., la guitare au gré de la nuit qui tombe,  de superbes voix pour la fête de L. La cire des bougies coule sur les tables, forme des figures de stylites, de dames enrubannées, de blanches ensorceleuses et je les casse, écrasant la matière blanche et molle entre mes doigts, la sculptant puis l’oubliant pour un magnifique chant Yiddish et des danses stupéfiantes, ensorcelantes.

Ce qui nous précède vers le jardin

Appartient encore au temps d’une passagère averse

Au sommet de la colline le visage d’un dieu

Derrière son visage l’incertitude

C’est un étourdissement devant la mer des herbes

Entrelacs de chapiteaux et de monstres

Là haut tu peux voir courir un petit loir

Le chat errant attend cherche

Comment pouvoir grimper si haut

Au raz de la terre avec les autres sans les autres

Tu ne peux oublier que ce qui capte les images

vient des yeux grands ouverts et de la main tendue

La mémoire  travaille sans relâche  succède à une autre mémoire

La gorge chante une mer lointaine

 Devant la mise à nu s’emparer du raz du vent,

à la tour du passage

explorer les cendres en quête d’une pierre précieuse

Le matin a froid  les pierres se meurent de trop de soleil

le lézard file si vite une marée de visiteurs envahit la colline

encore des arbres et des robes bleues et blanches

la basilique nous regarde les chats s’affolent et se battent

deux petits enfants

 leur maman n’est pas là elle ne chante plus pour eux ni avec eux 

elle demeure entre les bruyères et les glycines

 là où Max Pol Fouchet continue d’écrire, où Romain Rolland marche en réfléchissant, où Tatiana Roy danse ses poésies aux flots du ciel
 

La nuit de la mort ne s’étire plus désormais mais dévide l’écheveau 
de cet hors du temps 
Où  l'esprit peut se transfigurer

Se tourner vers l’Est, guetter 

Perdre le sens du chemin girouette sacrifiée 
Montgolfière qui s'élève c'était un autre jour

Un oiseau écrasé noir et blanc

Jeu de Go pose l’œil  

Tout est en pulsation, en suspension

Les essaims de pèlerins et voyageurs s’agglutinent sur la route qui monte, 

certains aux corps usés, 
d’autres aux visages sanguins qui s’arrêtent souvent, 

de jolies jeunes femmes en tenues estivales qui vont de boutique en boutique, 

des vieilles dames très dignes assises sur le banc 

de jeunes enfants se cachent dans les renfoncements de pierres,

 un chat se glisse sur le trottoir, quelques voitures qui peinent, une effervescence d’août.

Sur la table dans le jardin, des abeilles se noient dans le pot de miel resté ouvert. Un papillon se pose sur le bouquet de fleurs sauvages qu’A. a cueilli ce matin. Elle porte et berce dans son cœur tous les enfants qu’elle a soigné et qui maintenant jouent dans l’Eden.