Il
arrive que tout ce qui nous forme
Ne
soit qu’une image sur une seule et immense page
Il
n’y aura pas de livre ouvert ou fermé
Il
n’y aura rien à déchiffrer Ni à comprendre
Il
faut simplement voler à l’exil la promesse de l’aube
Mille éclats de lumières végétales
A
la verticale du présent
Regarder tomber la pluie sur les feuilles rouges de
l’érable
Les
mésanges revenues Les plumes des tourterelles
Et
le silence Aucun mouvement ne trouble le cœur
Juste
un frémissement tout en haut des branchages
Une
feuille jaune descend lentement Tourbillonne
La
cheminée de la vieille forge se penche sur le toit
Tiendra-t-elle
debout encore un autre hiver ?
Je
vois sur le sapin vert des fruits rouges
Dans
le ciel gris s’envolent les mésanges
La
nuit est un dessin Une souple figure magique
Au
front du berger qui joue de la flûte
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