On entend le rire du bébé couché là-bas dans son berceau un peu trop blanc. Les rideaux de la chambre sont tirés. Il fait bien trop chaud.
Eclat d'un regard, clapotis de l'eau sur le bord du puits. La bouteille d'eau est vide.
Je me penche en arrière vers la voix qui raconte une si belle histoire, un conte de lumière pour l'enfant très blanc.
Et le silence sur le visage si froid, pourquoi si léger, si frêle, l'enfant parti si loin comme une eau qui tremble, une eau d'air de pluie du temps qui rit des mousses vertes.
La mer était bien bleue, un ciel inversé qui nous regarde... Aux nuages de blanche neige. Il fera froid demain.
photographies: bouts d'essai Remi Guerrin
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